41 ANOS

Podia-me sair algo de genial. Mas não sai. Sai-me uma gaja jeitosa na mesa do lado. Mas não é para mim. Resta-me a consolação de o meu nome sair nos jornais de vez em quando, como hoje. De vez em quando lá há uns gajos que se lembram de mim, que me mantêm vivo. E é isto a minha vida. Vivo do palco, vivo dos jornais. Não me dão dinheiro mas dão-me fama. No dia 7 de Novembro lá vais fazer outra coisa a Braga, a convite do César Taíbo. Na "Velha-a-Branca", onde estiveste este sábado, a beber cervejas, a ver estrelas. Daqui a cinco anos ou és uma estela ou estás na miséria. E é nessa merda, no estrelato que tens de apostar. Mesmo que seja difícil. Mesmo que haja dias em que ninguém te reconhece. Como esta noite aqui no "Piolho". Onde te limitas a escrever, a ver se te sai a sorte grande. Não há aqui aplausos nem glória. Nem gajos e gajas que vêm falar contigo. Só gajos e gajas a conversar ao teu lado. É quase meia-noite e é assim a tua vida. Apareces nos jornais de vez em quando. De longe a longe lá aparece a tua fotografia. Não te dás bem com o socialmente correcto. Morres de tédio com as conversas da normalidade. És doido. E sabe-lo. Pode ser que a tua loucura te leve ao sucesso, seja lá o que isso for. Só assim te safarás neste mundo. Tens 41 anos.